Cosas que pasan

Cosas que pasan.

Me pasan una llamada, externa. Preguntan por Juan, seré yo.
-Llamo del Laboratorio de análisis clinicos "X" de Pozuelo de Alarcón.
Mientras hago memoria de si he dejado algún fluido vital, en ese lugar. Me espeta:
"Tengo los resustados de su análisis, se los hemos enviado a su correo electrónico"
Estoy temblando. ¡Mira que si me dice que estoy embarazado!
Le ruego que me diga el nombre completo del analizado.
- "Juan Golfín",
Qué raro me suena esto.
Pues lo siento, por varios motivos:
1º Soy Juan, pero no "Golfín".
2º Hace muchos años que no he estado en Pozuelo. (Acudí de escudero de un fallido "conquistador",no
podía ser.)
3º Me estoy girando por ver la cámara oculta, pero aqui es imposible.

Mientras a toda velocidad ,analizando la voz. No me suena de nada. ¿No será una inocentada trasnochada?

La penúltima y muy celebrada.

Suena el móvil, número desconocido.
-Hola
Pasa un instante más de lo necesario para que contesten a mi saludo, al otro lado.
Y con una voz muy sugerente una chica me dice que no la conozco, pero que la voy a conocer .
Que me han recomendado mucho.Y muchas lindezas más,totalmente inmerecidas... ahi me entra la risa, pero la curiosidad me pica.
¡Oh sinnerman! ¡Oh pecador!
Me suena a cachondeito, eso de ligar sin tener que torear, asi que intento seguir el juego para averiguar quien anda detrás de la inocentada.
Al final recuerdo a alguién muy aficionado a estas cosas y quedo con la "interesada" dama en un lugar apartado, que casi sólo conozco yo.
Dios sabrá si fué pero yo ni me arrimé y espero que allí siga, calentandose la barriga al sol.

Miauuuuuuuuuuuuu.

Magnun 44

Magnun 44

Mi amigo Clint el otro día me enseñó, que no importan ni los años ni el cansancio. Que lo único importante es estar vivo, presente para recibir en los ojos las 24 bofetadas de belleza que espera. Estaba en el círculo de querer conmoverme para volver a escribir. Rueda de flores, últimamente casi obligadas. eso y alguna crítica deshecha en un instante pero clavada,incrustada al ladito de donde nacen los tuétanos. Te gano, tú gastas pluma y a mi me sobra emoción. Unas gotas ,del plomo de la pereza. Y los mil brazos que me sustentan. Y voila , dos meses sin sacar nada. Y la angustia de esperar para no defraudar a mi peor crítico.
Profesional que ha salido el chico. Nacen unas palabras con su hilito, fino,para tirar de ellas y con mis tijeras zas zas. Muertas. Sin sustancia. Banal. A este paso tendre que fusilar a algún clásico de capote bordón.



Quiero aprender a tocar la guitarra.
¿Hasta qué nivel? Muchacho 44.
Solo hasta que pueda enamorar a las mujeres.
¿Y después?
Después de pasear la mano,
aprenderé a escribir con serrucho.
Musa flacucha ven,
prende este ombligo de Buda Feliz.

Me asaltaban, esta tarde de sol y parque, las redondas caderas de una madre.Pelota perfecta. Una rápida visión y a otra emoción. El mejor regalo, un cuaderno hecho en secreto por mi hija. Unos dibujitos en la portada, que no cambio por un Van Goth. Por su oreja me lo pienso. Paseo tripartito con mi oso. Pequeño y de pelo liso. Más o menos. Pero ya se siente, tiene sitio y caseta adosada a la mía. Casi mejor, es un chalet alpino. A mano hecho, gracias San Serrucho.

He plantado las lechugas enfrente de los lilos, a ver si este año toca y se dejan ver. La mary,que no es precisamente la cantante de chambao, es un problema, joder si al menos fuera para mi. Me sale la vena ONG, porretas sin fronteras, y la regalo a los necesitados. No pidas, ya está el cupo de este año. Los tomates ,no ,que se los come el oso. Pimientos tampoco. Solo los que pican se salvan de la quema. Este año capo mi espíritu hortelano. ¿Alguien tiene un crucero en agosto para equilibrar?






P.D. Me he hecho budista.

"Dame el cuchillo por favorrrrrrrrrrrrrrrr" Ver "El chico de oro"

Panfi entre las flores

Panfi entre las flores.

Esta tarde en el paseo, la primavera llamaba, a los sordos como yo, a gritos.




Las mariquitas anticipaban el sábado noche, están bailando ¿No?

Ya tengo a mis vecinas las golondrinas. Ya me han visitado y dejado su recuerdo en la escalera. Quedan perdonadas. Por ser viajeras de larga distancia, por alegrar mi cielo, por renovarse cada año y recordar a donde tienen que regresar. ¿Se emparejarán de por vida? Aunque parezca una pregunta no lo es.

Ayer una cigüeña me acompaña de regreso a casa. Su vuelo majestuoso, elegante. Ella llevaba unas ramitas en el pico.

Santas Semanas

Santas semanas

Ando rebuscando en mi fondo de armario el cucurucho de penitente. La túnica y demás aperos.


"Todo para el nazareno: capirotes, cingulos,
tunicas, espartos...
para las hermandades
hacemos precios muy especiales."

Recuerdo, cuando era pequeño, que quería ser Guardia civilín, para poder desfilar con una escopetita y un tricornín detrás de los pasos de Semana Santa,delante de las autoridades,civiles,religiosas y militares.¡Qué santa envidia! Tampoco me dejó mi padre, ser de la O.J.E. digo, más que nada por los desfiles.

Siempre salían unas damas ,de luto riguroso y teja, las "viudas" las bauticé, para distinguirlas de las madres con carrito, con niño y ritmo trotón, .Conforme iba cumpliendo años, mi interés cambiaba también. Fijándome en escotes y faldas, caderas y pantorrillas. Lugares donde mora el pecador. Penitente y culpable que he salido. Y que gusto,por cierto.

Me viene a la cabeza mi abuela, vivía en una casa de tres habitaciones, cerca de su carbonería. Siempre de negro, sólo los ojos le relucían, dos ascuas encendidas de vida e inteligencia. El ritual al acabar la jornada, en una palangana, la hacia de nuevo humana. Mula negra que trabajaba, en negra cuadra, sujetando la estampida de su parroquia solo con su labia. Cuantas historias se han ido contigo. Mierda de vida y muerte, para hacer sitio a los que ya balbucean, y lloran y maman.

Retomo, que me pierdo en añoranzas. En la primera habitación una cocina de hierro fundido, el carbón nos salía barato, calor y amalgama de sabores. Una mesa redonda con sus faldas y un brasero, de picón. La segunda habitación, una cama, mas que cama, barco.Una cómoda con espejo, jofaina y palangana. Y la mejor de todas, la tercera, por estas fechas una cueva de tesoros, comidas para toda la Semana Santa. Tortillas de tres pisos y casi dos pistas, bacalao, rebozado y en tomate, asadillo. "Tiznao" .Y los postres, natillas, arroz con castañas, flan. Coño , que mas que de luto parecía una orgía,una bacanal.

Y el viernes Santo de punta en blanco, a estrenar ropa. A medirse con el vecino, a encontrarse con el primo ,gilipollas y rico. Que bici mas bonita tenía el cacho cabrón. Y los bares y lupanares cerrados a cal y canto. Hasta el cine.Tocaba irse a la estación de tren, a soñar un poco. A esperar el sábado, que todo lo relaja, los lutos y los llantos. Alivio de luto.Lunares.

Antonino
-A ti que te gustan ¿Las ostras o los caracoles?
Maravilloso dialogo de "Espartaco" censurado en su tiempo.





Como me gustaría llorar en tu espalda.
Que te quemarán mis lágrimas.
Y fundir tu materia,
que se quede la esencia.
Cera la piel, que se deshaga.

Jod-diendo

Jod iendo o el elogio de la reproducción.

En primavera los animalitos tiene que renovar la especie, las plantas se multiplican y los humanos hacen lo que pueden. * Unos se multiplican y otros se dividen, algunos se quieren sumar. Y otras u otros desean volver a encontrar un nuevo sumando para seguir multiplicando. ¡Qué lío !
Y en estas ideas anda perdido el observador.




La semana que viene me voy de caminero, creo que ya lo deben saber hasta en el Eliseo,
Sra Sarkosy - Aquí un un servidor, un exclavo su más ferviente admirador. Más que nada por eso de la interconexión con Francia o con las francesas, no está muy claro esta historia. Retomo ,me voy a penitenciar por el Camino mis culpas, abundantes. Repaso todos los pecados y creo que no me falta ninguno:
La lujuría, el primero y así acabo antes, no lo voy a comentar.
La gula, ¡Qué rico está el champan bueno!
La avaricia, de este no tengo,al menos actualizado.
La pereza, mucha y abundante. Qué gustito estar encamado ,escuchando los ruidos de los activos.
La ira, si, casi siempre provocada. Una explosión de un instante y mucho tiempo para arrepentirse.
La envidia, pues si de este también. Me muero de envidia de algunos que van empalmando saraos,
las navidades, los carnavales, Semana Santa, puentes varios, vacaciones,fiestas del pueblo, etc etc.

Ferias varias, de abril ,san Isidro , fallas . Lo que digo ,alguien con pasta y tiempo no se apea del cachondeo nunca.

La soberbia. Creo que este es el peor, un compendio de todos los anteriores.












* El observador para ser imparcial debe salir de lo observado.


Continua en un rato.

Panfilos sin fronteras

Eran las 6 de la mañana, y la memoria del cuerpo me empujaba. "Arriba holgazán" Qué vago ni que hostias que me he acostado a la una y me he dormido a las dos. ¿Será que me hago mayo mayor? El caso es que quería coger fondo físico, así que me voy a un pueblo cercano, cercano. Solo 13 Kms. Miro al perro y le pregunto. "¿Quieres venir a despertar conejos?" Mueve el rabo así que otorga. Medio litro de agua, para los dos, mi sombrero de paja (cada vez me está más pequeño, ¿Me habrá crecido la cabeza? Que bien, debo estar alcanzando el nirvana) mis zapatillas de hace mil años, ligeras y gastadas. Manchadas de la última vez que "decoré" con pintura la casa. Y unas gafas de sol,con una patilla cojonera. Esto es: que roza donde apoya , para la cosa del elevamiento espiritual,castigando el cuerpo.
Los primeros kms, perro y amo bien, muchos curritos al tajo. Mucho silencio. Debe ser malo esto de trabajar, nadie va contento. Y salimos al campo, domesticado, pero campo. Se nota cuando se ve el primer conejo. Panfi intenta coger los vientos ,pero le falta el instinto asesino que a estas horas a mi me sobra.
Acelero el paso para evitar pensamientos negativos ¡Coño! en las cuestas me ahogo, puto tabaco. Y venga a cruzarse conejos de campo. Y algún "viejo" matando el colesterol a zancadas. Me adelantan y me dejan atrás, cáspita con la tercera edad, se les nota una sonrisa burlona. Parece que les escucho ¡Ay pardillo cuanto te falta aún!
El camino hermoso, recién amanecido, los pajaritos cantan, y los conejos venga a provocar. Corren y se detienen antes de entrar en su madriguera, escucho carcajadas conejiles. Primer descanso , fresca sombra y de fondo el runrun de la carretera general. Panfi me trae piedras para jugar. Volvemos a caminar. Km 5, al pueblo quedan 8. Vamos más o menos bien, algún dolorcillo en las rodillas ,pero poco más. Bebo agua y bebe.
Un pájaro, que no conozco,nos escolta .Parece jugar,de árbol en árbol. Sentirá curiosidad de la extraña pareja. ¿Y estos a dónde van? Aparece un monstruo de fábrica, que cosa más fea. Me deprimo y pienso en regresar.Km 10, le pregunto al perrito si nos volvemos y me dice que si, de los dos parece el más cabal.

Queda poca agua, la compartimos y dejo un buchito para después. Pero Panfi piensa otra cosa así que coge la botella con los dientes y me golpea , suavemente, para que le dé más agua. Me hace gracia lo pronto que aprende. Caminar y caminar, 15 minutos en hacer el penúltimo km. Pasamos algún puente, que frescor, y a lo lejos se divisa un bar. Una cañita para mi, que sabe a gloria y más agua para un perrito que no entiende que no puede pasar.

Bajas del día:
Panfi anda raro, así que le miro las patas y tiene las almohadillas enrojecidas, esta tarde veterinario, 60 euritos,nada más. De mayor me haré profesional liberal.
Y un servidor cansado, las rodillas disueltas. Parafraseando a alguién. "No me siento las piernas,a ratos y otras las siento de más".